Слушай сюда, я расскажу тебе про Фрая
Знаешь, что самое незабываемое в этом районе? Запах. Бензин, палёная резина и чей-то неудачный ужин, который плывёт через москитную сетку. Я вдыхал это так долго, что уже не замечаю. Пока не выйду за пределы квартала. И тогда это бьёт в нос, как стена. Типа: «А, ну да, вот так пахнет нищета». Сладко и ядовито одновременно.
А теперь представь, что этот запах — это не просто запах. Это Фрай. Потому что Фрай пахнет ровно так же. Бензином, палёной резиной и чем-то, что ты не можешь выкинуть из головы, даже если очень захочешь.
Кто такой Фрай, если по-честному
Фрай — это не имя. Это кликуха. Он сам себя так назвал, а мне дал Форд. В честь карты из «Magic: The Gathering». Я до сих пор не помню, что там была за карта, но подозреваю, что что-то про огонь, жертву и «отменить нельзя» — ФрайФорд. Фрай вообще любил всё, что отменить нельзя. Особенно свои решения. Особенно те, которые ломали жизни. Особенно мою.
Он старше меня на два года. Выглядит на десять больше. Татуировки на руках и спине — не рисунки, а метки. Мексиканская банда, куда он затащил меня, когда мне было четырнадцать. Тату на ноге — его работа. Теперь я ношу только длинные штаны. Потому что если мать увидит — отрубит ногу к чёртовой матери, и никакой судья не пожалеет. Фрай тогда сказал: «Будет больно. Но ты запомнишь, что ты чей-то. Хотя бы мой».
И знаешь что? Я запомнил. До сих пор помню.

Мать Фрая была танцовщицей в стриптиз-клубе. Не в том, где подают дорогой коньяк и говорят «как вам шоу сэр». В том, где пахнет потом, дешёвыми духами и чужими надеждами. Мы с Фраем бегали туда в детстве. Мне было лет шесть, ему восемь, мы тусили в гримерке, наряжались, потом нас выгоняли и мы сидели у служебного входа, ели чипсы и ждали, когда она выйдет. Она выходила. Уставшая. С сигаретой. Улыбалась нам так, будто мы — единственное хорошее, что случилось с ней за день. Может, так и было.
А потом настал 2016 — она исчезла. Три года о ней ничего не говорили. Ни слуху, ни духу. Фрай спрашивал у отца. Отец молчал. Потом сказал: «Уехала в Лос-Анджелес. Нашла работу. Не звонит, потому что занята». Фрай поверил. Или сделал вид, что поверил. Я не знаю. Ему было четырнадцать. Мне двенадцать. Мы решили, что поедем её искать. Купили билеты на автобус. До Лос-Анджелеса. Я помню, как мы сидели на вокзале, ели хот-доги и делали вид, что мы взрослые. Фрай улыбался. Впервые за три года. По-настоящему.
А потом нас сняли с рейса. Отец Фрая. Он приехал, забрал нас, и тогда сказал правду?¡ Она не уехала. Она мертва. Её клиент зарезал после работы. Похоронили её в Талсе. Откуда она родом. Три года назад. И всё это время отец Фрая врал. Потому что не знал, как сказать. Потому что боялся. Потому что был трусом.
Фрай стоял в ступоре. Смотрел на отца. А потом заплакал. Впервые. Я видел, как он плачет. Я, пацан двенадцати лет, стоял и смотрел, как мой старший друг, мой брат, мой Фрай, плачет, как ребёнок. Он сказал: «Ты лжёшь». Отец молчал. Фрай сказал: «Ты лжёшь, три года ничего не говорил, ты лжёшь». Отец молчал. Фрай плакал. А я стоял. И не знал, что делать.
После этого Фраю окончательно сорвало крышу. Он научил меня тырить тачки. Подкатывать к девчонкам. Врать так, чтобы мать не заметила. Молчать, когда копы задают вопросы. Он был старшим братом, которого у меня никогда не было. И он же был тем, кто чуть не посадил меня на реальный срок. Условка — чистое везение. Судья, перепуганный пацан, мать-одиночка, прадед в клетчатой рубахе. Фрай в суд не пришёл. Ждал у мастерской. Сказал: «Ну что, живой? Пошли, у меня есть дело». Классика.
Так проходил год за годом. И к моим 17 годам, Фрай надыбал связи в травке.
Да! Фрай торгует травкой. Но не на улице. Не для таких, как он сам. Он работает с богатыми женщинами. Очень обеспеченными. Теми, кто устал от успешной жизни с мужьями, которые их не видят. Лидершами в бизнесе, которые дома — просто тени. Фрай находит их. Подкатывает. Слушает. Улыбается так, будто ты — единственная женщина в мире, которая что-то значит. А потом ночь. А потом утром их драгоценности, их вещи, их деньги — у Фрая. Они не идут в полицию. Потому что не могут сказать, что их обокрал тот, под кого они легли, никто не хочет развода. Фрай выбирает жертв тщательно. Тех, кто намучился. Тех, кто не будет кричать.
Я знаю. Знал всегда. Не сдал. Потому что Фрай — это Фрай. Потому что Фрай покупает моей сестре всё, что она хочет. Книги. Одежду. Билеты на концерты. Всё, что мать не может себе позволить. Ты зовёшь её «Лея» как из звездных войн, а себя Хан Соло. Что-то в этом есть.
Фрай подкатывает к моей сестре. Это не секрет. Это не «может быть». Это факт. Я видел. Пару раз. Как Фрай спускается со второго этажа. Утром. Мятая футболка, довольная морда, запах чужих духов и травки. И сестра. Наверху. Дверь закрыта. Я стою внизу с кружкой кофе и мыслью: «Господи, только бы мама не узнала».
Я не сказал никому. Ни матери. Ни сестре. Ни Фраю. Потому что если скажу Фраю — он пожмёт плечами и скажет: «Бро, она взрослая девочка». Если скажу сестре — она возненавидит меня. Если скажу матери — Мередит Брайс возьмёт дробовик, и это будет уже не чёрная комедия, а криминальная хроника. Так что я молчу. Пью кофе. Смотрю, как Фрай уходит. И молюсь, чтобы мать никогда не узнала.

Про мою мечту стать пожарным. И про то, что Фрай об этом думает. Я хочу вырваться. Хочу стать пожарным. Хочу быть тем, кто бежит к огню, а не от него. Я тусуюсь у пожарной части. Задаю вопросы. Трусь рядом с парнями, которые смотрят на меня как на пацана с судимостью и грязью под ногтями. Я хочу этого. По-настоящему.
Фрай — скептичен. Мягко говоря.
— Пожарным? — говорит он, растягивая слова, как жвачку. — Бро, ты серьёзно? Ты хочешь тушить пожары? Ты? Тот, кто вместе со мной жёг тачки в доках?
— Это другое.
— Это то же самое, только в форме. Ты хочешь носить форму и говорить «да, сэр» , «нет, сэр». Ты хочешь, чтобы тебе говорили, что делать. Ты хочешь быть хорошим мальчиком. А знаешь, что бывает с хорошими мальчиками в этом районе? Их либо убивают, либо они становятся копами. А копы — это те же бандиты, только с бляхами.
— Помогать,
— Фрай усмехается. — Ты помогаешь мне уже десять лет. Чем пожарная часть лучше?
— Тем, что там не надо будет тебя прикрывать.
Фрай замолкает. Смотрит. Долго. Потом говорит:
— А как же всё то, что мы пережили? Тот автобус? Ты помнишь автобус?
Я помню. Автобус до Лос-Анджелеса. Мы купили билеты. Двенадцать и четырнадцать лет. Искали его мать. Тогда Фрай впервые заплакал. Сказал: «Она мертва. Её клиент зарезал. Похоронили в Талсе». Я стоял в ступоре. А Фрай плакал. И это было то, что нельзя отменить. Это было то, за что Фрай кого угодно придушит, если слухи пойдут. Потому что Фрай — это Фрай. Вампир Кэссиди. Упоротый в хламину. Торгующий травкой. Затягивающий в такие гущи, что «осинезатор не вытянет». И он не хочет, чтобы кто-то знал, что он когда-то плакал.
— Ты помнишь автобус — он уже не спрашивает, а вторит смотря на мою реакцию — говорит Фрай тихо. — Ты помнишь, как я плакал. Ты помнишь всё. И ты хочешь уйти? Ты хочешь стать пожарным и делать вид, что этого не было? Что мы не были никем?
— Мы были никем, Фрай. И я не хочу быть никем дальше.
— А я хочу. Потому что никто — это безопасно. Никто не может тебя ранить, если ты никто.
— Тебя уже ранили, Фрай.
— И я выжил. А ты? Ты выживешь, если станешь хорошим? Или сломаешься, как твоя мать? Как мой отец? Как все в этом районе?

P.s Почему Форд не может отпустить дружбу с Фраем. Потому что Фрай — единственный, кто знает его настоящего. Не того парня из автомастерской. Не того сына, который должен быть хорошим. Не того брата, который должен подавать пример. А того, кто в четырнадцать угонял тачки ради угара. Того, кто смеялся, когда было страшно. Того, кто стоял в ступоре, когда Фрай сказал, что его мать мертва. И запомнил. И никогда не рассказал.
Фрай — это не друг. Это не брат. Это не враг. Фрай — это зависимость. Как сигарета за ухом, которую Форд пытается бросить. Как запах палёной резины, который он уже не замечает. Как автобус до Флориды, на который Клиффорд так и не купил билет. Форд не хочет, чтобы Фрай исчез. Форд хочет, чтобы Фрай стал тем, кем он боится стать. Или чтобы кто-то остановил его. Или чтобы Фрай остановился сам. Или чтобы Форд наконец нашёл в себе силы сказать: «Хватит. Я не ты. Я не буду тобой».
Но пока что он переодически чинит машины. Пытается сдать экзамены на пожарного. Притворяется, что всё нормально. А Фрай приходит. Улыбается. Говорит:
— Бро, просто приходи поиграем в баскетбол. И Форд слушает, кивает и приходит. Он знает, что рано или поздно Фрай сядет. Или умрёт. Или просто исчезнет. Как его мать, как его отец о котором мать молчит. Как всё в этом районе.
И тогда Форд останется один. С сестрой, которая смотрит на Фрая так, как не должна. С матерью, которая всё ещё видит в нём пацана, который чуть не сел. С прадедом, который умер. С шрамом на руке от пожара. С мечтами о билете, который он так и не купил до Флориды..

Фрай — это искушение. Это голос, который говорит: «Ты не должен быть хорошим. Ты должен быть живым». Это человек, который знает Форда лучше, чем он сам. И который использует это знание против него.
Фрай — это вампир Кэссиди. Упоротый в хламину. Торгующий травкой. Затягивающий в такие гущи, что «осинезатор не вытянет». Он не злодей. Он не герой. Он — тот, кем Форд мог бы стать. И, может быть, ещё станет. Кстати батя Фрая #86 заявка

посмотреть заявку на Memory Lane